Martine-Gabrielle Konorski est de nationalité française et suisse. Elle est auteure de poésie et musicienne. La poésie l’accompagne depuis toujours. La poésie s’est imposée à moi, entre lumières et ombres et c’est dans le brasier des mots que se construit mon chemin. C’est la musique de la voix et la danse intérieure qui tissent ensemble les mots, tel un ruban de vie. En équilibre sur un fil, dans une pulsation qui frôle parfois la syncope. Son parcours d’écriture a été déterminé par ses rencontres avec l’homme de théâtre, comédien-poète, Vicky Messica, fondateur du Théâtre Les Déchargeurs, ainsi qu’avec l’éditeur-poète Bruno Durocher, prix de poésie de l’académie française, fondateur des éditions Caractères. Elle est auteure de plusieurs livres de poésie, de livres d’artistes, est régulièrement présente dans des revues de littérature et de poésie. Deux de ses livres seront prochainement publiés en édition bilingue, français-italien par les éditions Vita Activa ((Trieste). Elle est régulièrement auteure d’articles, de portraits, d’entretiens. Parmi ses derniers travaux on peut notamment citer ceux réalisés dans Les Carnets d’Eucharis : Entre 2014 et 2023, sur Paul Auster, Sophia de Mello Breyner Andresen, Annemarie Schwarzenbach, Marina Tsvetaieva, Clarice Lispector, Emily Dickinson, Sharunas Bartas, Kathleen Raine, Alberto Giacometti, Pippo Delbono ; entretiens avec Esther Tellermann, André Markowicz, Michèle Duclos, Etienne Faure ; Direction du Hors-Série : Edmond Jabès, dans la nuit d’encre et de sable.

Elle participe également à des lectures à l’occasion du Printemps des Poètes ou d’autres manifestations et réalise des créations au théâtre, dialogues harmoniques entre poésie et musique.

Martine-Gabrielle Konorski est administrateure de l’Union des Poètes & Cie, membre du comité de rédaction de la revue Les Carnets d’Eucharis, collabore à la revue culturelle A la Page, et au Magazine Rebelle(s). Elle a été présidente du jury du concours « Faites des mots en prison », organisé par le Ministère de la justice.

Martine-Gabrielle Konorski a mené une carrière internationale dans la communication, en France et aux Etats-Unis, après des études supérieures de droit, d’anglais et de sciences-politiques.

Elle est Chevalier dans l’Ordre National du Mérite.

CONTACT :

mkonorski@googlemail.com

06 12 30 12 96

Poésie :

Martine-Gabrielle Konorski, Anthologie, Coll. Poètes trop effacés, Éditions Le Nouvel Athanor, 2023.

Adesso, Éditions Black Herald Press, 2021.

Instant de Terres – avec des peintures de C. Cyvoct, (Préf. N. Riera), Éditions L’Atelier du Grand Tétras, 2021 (Ouvrage publié avec l’aide du Conseil Régional de Bourgogne Franche-Comté).

Bethani suivi de Le bouillon de la langue, (Préf. E. Moses),Éditions Le Nouvel Athanor, 2019.

Une Lumière s’accorde, (Préf. A.Paoli – Postf. C. Bohi), Éditions Le Nouvel Athanor, 2016 et éditions Vita Activa (Trieste) bilingue français-italien (À paraître).

Je te vois pâle… Au loin, (Préf. JL. Maxence), Éditions Le Nouvel Athanor, 2014 – Prix « Poésie Cap 2020 » et éditions Vita Activa (Trieste) bilingue français-italien (À paraître).

Sutures des saisons, Éditions Caractères,1987.

Eclarissences, Éditions La Lettre Volée, 2025 (À paraître).

Livres d’artistes :

Bandes d’Artistes,avec la peintre C. Valcke, Éditions Lieux Dits, 2021

Et Si C’était Là- Bas, avec la peintre M. Boccara, Éditions Les Cahiers du Museur, coll. A Côté, 2020.

Autres ouvrages :

Edmond Jabès, dans la nuit d’encre et de sable, Hors-Série sous la direction de MG. Konorski, Éditions Les Carnets d’Eucharis, 2023.

Anthologies :

L’Athanor des Poètes, Éditions Le Nouvel Athanor, 2023.

Cent Frontières, Jeudi des mots, Éditions Pourquoi viens-tu si tard ? 2023.

L’Ephéméride, feuilles détachées, Éditions Pourquoi viens-tu si tard ? 2022.

La Forêt des Signes, Claude Ber, 2020.

Le livre Parlé, Éditions Unicité, 2019.

Femmes, Poésie et Liberté, 2016-2017, 2018, 2019-2020.

Terres de Femmes, 2015.

Revues littéraires :

Les Carnets d’Eucharis, Terres de Femmes, Diérèse, L’étrangère, Les Cahiers du Sens, Poésie Première, Phoénix, La Revue Alsacienne de Littérature, Midi, Le journal des Poètes, Écrits du Nord, Paysages Écrits, Décharge, Incendits (autour du sculpteur Georges Jeanclos), Coup de soleil, Phaéton, Europe, La Cause littéraire, Quinzaines, Le Monde (Transpoésie), L’Eveil de Normandie, Transfuge, L’œil d’Olivier, Radio Libertaire, RCJ, Au Féminin.com, Recours au Poème, Poezibao, Terre à Ciel, Levure Littéraire, Sitaudis, Traversées, Papiers Collés, Le Journal des Ressentis, Levure Littéraire, Poezia Dzisiaj (en polonais), RAI – Radio italienne (en italien), A la Page.

Théâtre et autres lieux :

Speranza, création orchestrale de Frédéric Ligier, poèmes de Martine-Gabrielle Konorski, chantés par Laure Striolo (Soprano), Orchestre d’harmonie de Pantin, 2023.

Bethani, création pour voix et percussions -Théâtre du Nord-Ouest, Paris, 2022.

Où revenir? exposition des peintures de C. Valcke et du poème de MG. Konorski au Prieuré de Serrabona, Pyrénées Orientales, 2022. – Accords, création pour voix et piano – Théâtre Les Déchargeurs, Paris, 2018.

Textes choisis :

Tenir les jours

à ciel ouvert

Jusqu’au reflet

du Noir

Jusqu’à la lueur

impalpable

de l’aube
Jusqu’au bleu
qui invente
les matins
des grands voyages.

Départ annoncé.

Bleu franc
à travers la vitre

Ébullition d’un réveil

en saccades

Un jour d’affres

au tracé monotone

Mais la joie
de garder ton sommeil

au cœur
de mes tempêtes

Plus désespérément que jamais.

________________________________________________________

La cassure du silence

et les pieds dans le vide

Une marche dans la rue

des jours

Le noir des chants

muets

Dans l’ombre mêlée
des pas et des portes

l’accélération d’une ronde

vers le soleil

Entrée dans la danse.

Grand silence entre le zéro

et l’infini

Vision de tissus blancs

lointainement

accrochés à un pan de ciel

Bois flottés
échoués entre les galets

L’appel d’un grand vent

Les mots bouillonnants

d’une phrase qui se cherche

éclose sous le regard

bleu sombre

des yeux miroir

d’orage

L’éclipse d’un adieu

toujours à flanc de terre

Et tes cheveux
En flots de la bourrasque

L’air de ce jour.

Sur l’argile rouge

toutes les encres

ont séché le temps

L’air du soir

est lourd
sur le dos des oiseaux

Le rêve d’un chant

d’amour
a rapproché le ciel

Mais le cri de ton nom

ne peuple plus la terre

Absence infinitive.

Pas de regrets

Le vent sifflait
entre les branches déchirées

Au noir
des zébrures
d’une aurore cerisée
Là où le jour se tient
dans sa lumière

Commencement

des heures
lorsque l’instant
se cogne aux pierres

au revers des noms

de l’Ici

battu par l’orage

Effacement du vivre.

___________________________________________________________________________

A contre-jour
les bouquets inconnus

la traverse du soir

Au – delà du vent

large

l’envol au ciel

des papillons

A l’aplomb du champ noir

le cri solitaire

des grands oiseaux

Nos pas sur le chemin

de pierres

Comme lettres dans l’encre

Tremblement du mystère.

Elles étaient revenues

Au battement des ailes

étirées jusqu’au loin

Leurs pattes en échasses

ont touché terre

sur la pointe
Le regard perdu

l’air inquiet

elles avançaient

vers nous

Elles étaient revenues

avaient quitté le V du ciel

pour nous dire le printemps

la confiance des saisons

sur le bord d’une planète

La nôtre

Dans la nuit des grues.

extrait de : Martine-Gabrielle KONORSKI, Anthologie, Collection Poètes Trop Effacés, Ed. Le Nouvel Athanor, 2023.

Marilyne Bertoncini et Pierre Vieuguet ont été accueillis le 8 novembre 2022.

Hélène Sanguinetti et François Charvet ont été accueillis le 23 janvier 2023.

Christine Durif-Bruckert et Christian Viguié n’ont pas pu être accueillis pour des raisons de santé le 4 avril 2023. Nous essayerons de les réinviter ultérieurement.

Né à la fin des années 70. A commencé plusieurs fois des études. Écrit la nuit et peint le jour rarement l’inverse. Nombreuses lectures et nombreuses expositions. A organisé des lectures-rencontres (Poésie Vive) pendant cinq ans et s’est occupé d’une galerie, le memory lane. A reçu le prix Arthur Rimbaud- en 1999, déjà. Vit à la campagne, mais près d’une grande ville.

Quelques-unes de ses publications :

Cette lueur qui habite l’œil, 36° éditions, 2016.

Devenir nuit, 36° éditions, 2014.

Cinq ombres décousues, avec l’artiste Florence Dussuyer, Editions Centrifuges, 2014.

Dubhé, éditions Sang d’encre, 2011.

Lumières passagères, éditions Sang d’encre, 2010.

Un temps d’urgence, Eclats d’encre, 2008.

L’autre Versant ou le silence traversé, Librairie-galerie Racine, 2000.

Les dés du temps n’ont qu’une seule face, Maison de la poésie, 1999.

La Nuit déshabillée, Librairie-galerie Racine, 1997.

Textes dans des ouvrages collectifs :

J’ai embrassé l’aube d’été, La passe du vent, 2004.

Actes de naissances, La passe du vent, 2003.

               Textes dans des anthologies :

La Poésie française contemporaine, Cherche-Midi, 2004.

Les Nouveaux Poètes français, Jean-Pierre Huguet éditeur, 2002.

Textes :

J’inscris mes doutes

au front de la vie brève

ce soir je regarde

le ciel s’écorcher

ce soir l’éphémère

est un oiseau rouge

un poème comme un hublot

dans la coque du navire

plus loin que l’alphabet

des bastingages

goutte d’eau

dans l’eau trouble

des naufrages

mon regard sombre

est-ce ça vieillir

n’avoir que des ailes

de papier

un phare à l’horizon

jette ses dernières lumières

et je ne pleure même pas

les murs ont leurs secrets

j’ai les miens

dérisoires et sinueux

comme une vie d’homme

*

Je regarde les ombres qui dansent

sur ton corps, sur le sable brûlant

de ta peau : tu n’es pas là.

Non, tu respires loin d’ici,

près d’un autre fleuve, au bord,

d’autres feux. Tu tiens compagnie

à ma solitude : je vis dans la cécité

des jours sans toi,

les mains dans l’embouchure

errantes et prisonnières

mais vivantes.

*

Il y a les toits de la ville, le silence,

l’après-midi, le ciel blanc,

un train qui passe, un cliquetis de clés,

un sourire dessiné au tableau.

J’écoute, je regarde.

Ton absence est une présence.

C’est toi encore. Je ferme les yeux.

Estelle Dumortier est née à Bruxelles en 1977. Poète-performeuse et dramaturge, ayant travaillé de nombreuses années dans la danse, elle est directrice artistique de l’association La Traversante qu’elle crée en 2013 en région Rhône Alpes. Elle collabore avec de nombreux artistes, mène des rencontres d’auteurs, des cycles d’écriture, de lecture et de dramaturgie, crée des formes poétiques et théâtrales hybrides. Elle aime tourner, danser et dire ses poèmes sur scène et au bord des rivières, écrire et dire n’étant pour elle jamais loin du corps.

En 2014 et 2015, elle est poète associée au Tremplin poétique du réseau des bibliothèques de Lyon. En 2017, elle rejoint le collectif Écrits/Studio et crée des pièces radiophoniques de poésie qu’elle performe. Entre 2019 et 2021, elle s’investit dans un programme Culture & Santé auprès de personnes souffrant de la maladie d’Alzheimer. De ce côtoiement elle écrit Entre les lignes (La Rumeur libre éditions, 2021). En 2022, elle publie Où l’air ne chute pas (La Rumeur libre éditions), un long chant poétique à la reconquête du corps, dans une relation au paysage, entre montagne et rivière. Elle est également publiée dans les anthologies du Printemps des poètes 2022 et 2023 aux éditions Bruno Doucey (L’Éphémère, 88 plaisirs fugaces ; Frontières, petit atlas poétique), ainsi qu’en revues : Teste, BoXoN, Gustave Junior, Bacchanales, Les Hommes sans Épaules, N4728, Microbe…https://www.facebook.com/Latraversante

Textes :

Je ne sais rien de la guerre mais je reconnais
Les colères qui parlent
Au monstre que je suis
*
Le meurtre commence dedans
Les images s’allument
Je passe des jours dans le silence
Quelque chose en moi
Se brise
*
Le matin
Les cloches
Les alertes
*
L’air a un goût de longue récitation
Les voix
Enterrées vivantes
Dans les corps

(Tant que la chair est un refuge où veillent les morts)

Estelle Dumortier
Juillet 2014

à Fabienne Swiatly

en écho

Hier, j’ai réveillé de vieux fantômes.

A l’enfant qui tentait d’apprivoiser la parole

j’ai parlé de toutes les langues qui se logeaient dans nos langues :

les langues parlées

les langues écrites

les langues officielles

les langues de banlieue

les langues des jeunes

les langues des vieux

les langues maladroites, cabossées, malmenées, imparfaites, compliquées, incompréhensibles

les langues qui veulent sortir

les langues qui ne restent qu’à la maison

les langues qu’on connaît

et celles qu’on ignore.

Je lui ai aussi parlé de toutes les voix dans nos voix :

la nôtre, celles de nos parents, de nos grands-parents, de nos ancêtres

celles de nos enfants pas encore nés

les voix du premier homme et de la première femme

les voix sans voix

les voix sans corps

les voix qui nous rendent visite, parfois nous colonisent

les voix timides

les voix qui hurlent en silence pourvu qu’on les entende.

L’enfant était un peu surpris.

Il ne savait pas qu’il y avait autant de monde en lui.

Je lui ai aussi raconté avoir découvert il y a peu de temps que

dans ma langue qui est le français

il y a une langue fantôme

tapie et sourde

sans voix.

Mes grands-parents maternels qui venaient de cette région de la Belgique

à la frontière allemande

avaient pour langue l’allemand :

mon grand-père, Friedrich, est né Allemand en 1917

ma grand-mère, Elisabeth, est née Belge dans la même ville en 1920

ils sont redevenus Allemands en 1939, puis Belges en 1945.

Ils parlaient allemand entre eux, la langue écartelée, honnie, honteuse

la langue à la frontière

entre

la langue / inter / dite.

Ils ont refusé de parler allemand à leurs enfants :

ma mère ne connaît pas la langue de ses parents

je suis la première de ma génération à avoir renoué avec elle.

Il y a peu de temps, j’ai réalisé que mes phrases qu’on me disait compliquées

avec des propositions relatives tordues

des emboîtements à n’en plus finir

des verbes à la fin

étaient construites comme en allemand

j’écrivais en français avec la structure grammaticale

avec un dos, une colonne vertébrale allemande.

L’allemand est la langue fantôme dans ma langue

celle qui me structure, me fait tenir debout.

Je crois que ça lui a parlé à l’enfant

parlé depuis le lieu de sa langue, de la mienne

parlé depuis le lieu de toutes nos langues tapies et sourdes.

Je crois que j’ai réveillé de vieux fantômes.

Ce matin, j’ai ouvert la bouche

stimmlos

sans voix

aphone.

Estelle Dumortier

novembre 2021

Dis dis incroyable ! vrai ! incroyable… entre chez moi et ici, dans la
marche, l’absence, la grande absence, disparue, j’ai disparu, en entier,
tout entière, tellement complètement que je ne sais plus entière de moi
où ça se trouve si retrouvée non, vraiment, le corps absent, disparu tout
entier plus vraiment là en vrai plus là du tout je t’assure… incroyable…
incroyable ça c’est vrai je t’assure… plus là du tout tellement que je ne
sais plus si c’est vraiment retrouvé ou si ça disparaîtra ou si trouvé
dedans la lumière parce que tu sais, la lumière ça a été, ça la perte et le
retrouvé ensemble à tel point que je ne sais plus si j’y suis encore ou si
ça va bientôt revenir là

je veux dire la perte

C’est ce corps on dirait que je l’avais perdu mais c’est impossible je ne
suis pas morte et toi ton corps en face du mien tout à l’heure rien, rien
d’avant ce que je reconnaîtrai

seulement la lumière
c’est cela
la lumière avec la perte

Ça a commencé le corps qui marche et qui sait où il va : tu connais le
faubourg Saint-Maurice entre chez moi et le centre la gare au milieu je
veux dire les deux gares et ces ponts entre les deux, l’autoroute en
dessous / non la voie rapide / et puis cet autre pont qui fait l’entrée de
la ville ? c’était là, là, entre les deux ponts et les deux gares, et bien je
croyais que c’était loin encore que tous ces kilomètres à parcourir tu sais
bien que j’aime marcher, ça fait tout chanter, la géographie et le béton et
les bruits et ces corps qu’on croise, tellement qu’on sait plus et que ça a
dû commencer par là

je veux dire la perte

Avant, avant les ponts et le béton qui chante et les pieds heureux, il y a la
sortie de chez soi la porte du garage qui claque clac c’est parti partie pour
l’après-midi au moins on ne sait jamais quand on revient… j’avais pris
mon temps pour une fois en avance du temps à chanter le béton pas
figé… il faisait beau comme maintenant le soleil c’était il y a pas
longtemps enfin je crois… je me rappelle je chantais parce que je chante
tout le temps quand je marche… il y a ce premier pont dessus la voie
ferrée je me suis toujours demandée pourquoi les trains de marchandise
avaient le droit aux paysages tellement abandonnés les chats dans les
herbes hautes mais les trains on dirait pas assez lourds pour ployer ces
herbes… je chante et c’est là le faubourg bientôt le métro mais avant la
jolie rue avec ses maisons en bois et les parents d’Adeline là et je passe
je ne sais plus si je chante c’est le soleil je crois, il fait si beau c’est bon
sur la peau, mais les vêtements une gaine mais c’est pas grave ça me plaît
cet air chaud emprisonné entre le vêtement et la peau ça me plaît me
dire nue je suis nue et au-dessus les vêtements corps pas habillé non, nu
nu dans les vêtements et l’air chaud du soleil comme une caresse comme
la lumière, on dirait je suis dans un ventre avec tous les autres les
voitures autour l’odeur de la pizzeria, un ventre tellement grand qu’on
dirait un grand animal et je me demande jusqu’où les parois de ce ventre
chaud la lumière à l’intérieur dedans moi, une forme de transparence…
un soleil est passé dans mon ventre à moi et me fait chanter m’illumine
je crois aveuglée tellement c’est bon comme un ronron les chats qui
caressent mes parois à moi toute soleil aveuglée

je veux dire la perte
je veux dire la perte

Dis je ne sais pas ce qui s’est arrêté le chant le soleil mais mon corps sur
le premier pont de l’autoroute à l’entrée de la ville
Perte, je te dis perte même si le corps retrouvé… perte je ne sais plus ce
corps par où il est passé l’animal disparu et ce corps sur le pont et je ne
sais plus entre ni où ni quoi oublié, plus rien, zéro souvenir, ces pavés
par cœur je connais saurais te dire : 3,4 km entre le garage et le pont de
l’autoroute… bon d’accord je soustrais du garage à la rue des parents
d’Adeline… le métro à partir du métro, rien plus rien zéro je me rappelle
sinon que c’était doux et que je me sentais comme chez moi à l’intérieur :
on dira 2,7 km ? 2,7 km comme un chant mais combien de temps ? pas
de montre les pieds comme repères seulement… la géographie oui ! 2,7
km… mais combien de temps ? pas le corps perdu, ami au contraire, c’est
la tête, la tête dans le chant à l’intérieur de l’animal… le corps ami qui
savait où j’allais / ici /et qui m’amène / jusque là / sur le pont de
l’autoroute et qui dit ça suffit et moi qui reviens de je ne sais où plus
aucun souvenir alors que je sais qu’entre il y a l’auto-école, les deux
boulangeries, la maison de vieux, le fleuriste, des banques, plus rien
aucun souvenir

la lumière
la lumière
la perte

Estelle Dumortier

Né à Lyon en 1993, Guillaume Dreidemie est poète et professeur de philosophie, directeur adjoint de l’établissement ICOF – Campus Saint Irénée, à Lyon 5e. Conférencier à l’Université Pour Tous, au Collège International de Philosophie et au Musée des Beaux-Arts de Lyon. Il collabore régulièrement avec la revue Matières à penser. Membre fondateur de la revue de poésie L’Écharde.

Son recueil de poésies, Le Matin des Pierres, est paru au printemps 2023 aux éditions La Rumeur libre. Parmi les thématiques qui lui sont chères et qui traversent ce recueil, on peut retenir : l’éternel retour, le murmure, les vertèbres, et tout ce qui de près ou de loin chantonne et entête, comme un refrain.

Deux ouvrages à paraître fin 2023 :

– Ardeurs de l’idéalisme, éditions Cosmogne.

– Penser le monde après Kant, éditions Kimé. 

Vertèbres

votre père

dont le regard bleu seul vous importe

dans ce putride dimanche

veille à longueur de jour.

*

que dites-vous

sans fin ni attendu

dans vos dernières secousses

que dites-vous ?

*

nous allons jouir d’une pure présence

comme un fromage d’Auvergne

abandonné sur la table

abandonné et frais ruisselant

*

nous luttons contre le silence

imbéciles que nous sommes

avec les moyens du bord de la rive et du ruisseau

trempés par les remous

nous sommes des noyés accomplis

nous avons toute la grâce du chien trempé

nous avons même l’odeur

*

dans la rue les gens nous confondent avec les chiens

pourtant nous avons de très beaux manteaux

*

on ramasse des vertèbres dans la forêt

et il se trouve qu’on rêve

c’est un chat mort c’est le chat

qui roulait aux pieds de Baudelaire

Charles notre ami

c’est grâce à lui que nous nous rencontrons

ce sont les restes de son repas peut-être

*

pourquoi ramasser dans la forêt les restes d’un chat

si ce n’est pour convaincre que nous avons toutes

nos vertèbres

*

je surprenais un ami

qui comptait silencieux

les pièces de son jeu

il n’en manquait pas

tous les os étaient là

*

j’entends l’ami compter

lentement ses vertèbres

il s’assure que son dos est solide

encore vivant

*

à la plus intime mais nécessaire révolte

crever   ce qui nous ronge d’un coup de dent

sec?

*

ou recueillir plus

silencieusement

une à une

ces branches qui pourraient fleurir comme

la Reine porte

en sa bouche

ce qu’elle doit sauver de notre apocalypse