« Tu dis joie en pensant catastrophe. Tu aperçois le ciel en flammes, les nuages calcinés, et des essaims d’oiseaux s’écrasant au sol, ou peut-être s’agit-il d’anges habitués à garder les enfants durant la nuit. Et pourtant, tu t’accroches à la joie, tu en fais l’effort comme on se donne un devoir de conscience, tu n’entends pas renoncer au cœur qui transforme en joyaux les cailloux du chemin, même si c’est pure lubie de femme qui refuse de regarder la réalité en face, suie, cendres, paysages de chagrin et de pitié. Tu dresses la liste des images bienveillantes que tu pourrais décrire, tu commences par l’eau des sources et tu en viens à l’eau des larmes.
Les larmes, crois-tu, sont le nid de toutes les promesses. »
Exercices de joie de Louise Dupré, page 30, éditions du Noroît, 2022.
« Tu débusques l’hiver dans les mots.
Ils n’ont rien à donner ni à recevoir, mais tu écris arbres, et tu t’obstines à écrire arbres afin d’entendre bruisser le vert- tous les verts- des feuillages.
Arbres, comme pari, ou parenté. Ou partage.
Tu voudrais raconter l’enfance de tes images, même si tu ne les entends plus. Est-ce mensonge ?
A qui demander pardon ?
Les forêts sont devenues des temples vides. Tu y installes des autels pour les offrandes. Tu as besoin d’un peu de chaleur.
Tu respectes le silence des oiseaux. Il ne t’appartiendra jamais. »
Exercices de joie de Louise Dupré, page 47, éditions du Noroît, 2022
(Choix proposé par Chantal Ravel)